Cerné de près par des examens qui décident d'une part importante de ma vie future, du moins pour l'année prochaine, j'excelle encore à trouver des séances originales qui amuseront toujours mes ouailles, loin de les lasser.
Non, je déconne.
Mon supérieur direct (Mon CP, en effet, je ne suis que le second personnage du royaume, euh, de la patrouille, le sous-CP) travaille. Ce qui, convenons-en, surpasse de très loin mes facétieuses études en matière de temps et d'énergie à investir. Il est normal que je lui porte assistance avec une régularité croissante. Après tout, c'est lui le chef.
Toujours est-il que, parfois, alors que septante pages dissertant des Cultes du Cargo attendent encore que je les lise, un coup informatique dans les côtes me rappelle à l'ordre :
Ce n'est qu'une affectueuse missive de mon adoré chef de Troupe. Où est le problème ? Il me reste vingt-quatre heures pour composer la séance.
Soudain mon cerveau de primate, dans sa capacité aiguisée par des millénaire d'évolution, établi un lien entre deux données :
Ah ouais, punaise, ça urge.
Sur ce, je vous laisse.
Les Cultes du Cargo attendront un peu. Après tout, les morts ne s'impatientent pas.
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